{ ... On ne bâtit rien avec des pétales de roses ... }

~ La Rose ~

Elle court, la Rose, elle court

Propulsée par le vent aux mille et un tour.

Si elle pouvait trouver l'amour,

Elle en ferait des petits fours.

Une pointe de désir, une parcelle de souvenirs.

Une lampé de passion et un zeste de malédiction.

Une cuillerée d'envie, quelques miettes de jalousie

... Que voilà une jolie sucrerie !

Elle danse, la Rose, elle danse

Porter par son goût de vengeance.

Si elle pouvait briser le silence,

Elle le changerait en indécence.

Brise-lui les os, à celui qui te regarde de haut.

Un couteau dans le coeur, à celui qui te traite de menteur.

Du poison dans le vin, à celui qui ne comprend rien

... Que cette musique n'est pas de fin !

Elle rit, la Rose, elle rit

Balayer par les sarcasmes insoumis

Si elle pouvait mordre la vie,

Elle en ferait des confettis.

Une pluie de miroirs, volant en éclat contre les trottoirs.

Une tombée de plumes, les anges que l'on déplume.

Une averse de pétales, le monde plus coloré qu'une toile.

... Préfères-tu encore les étoiles ?

Elle pleure, la Rose, elle pleure

La neige lui a gelé le coeur.

Si elle pouvait encore créer l'horreur,

Elle le ferait sans pudeur.

L'hiver en a fait son gibier, le froid la pétrifiée.

Le givre la ligotée et la glace la transpercée.

Ce n'est qu'au dégel printanier, que l'on retrouva son corps décomposé

... C'est ainsi que la Rose s'est fanée !